“Conosci la procedura”

La figura ammantata di nero mi fa cenno di avanzare, le sue dita ossute una finestra sulla eterntià che ha vissuto.
Faccio un passo in avanti, il mio piede insicuro tasta l’incosistenza del buio, prima che il mio corpo si ritrovi gettato a capofitto in un’ infinita caduta.
L’oscurità mi avvolge, straziando il mio corpo esposto alla vergogna dell’essere umano, il vento freddo dell’eternità urla e strepita il suo disprezzo, assordandomi. 

La mia persona precipita, mentre centinaia di migliaia di domande, orfane di risposta, tormentano il mio cervello assetato di risposte.
Quante volte sono stato qui? Quante volte ho desiderato che questo incubo finisse una volta toccato il fondo di questo abisso gelido?

Non posso fare nulla se non continuare a cadere, cadere e cadere ancora, lo strazio eterno dell’esistenza.
Poi il nulla.
Sento i piedi poggiare di nuovo sotto il freddo pavimento, la figura, ormai tremendamente familiare, mi scruta quasi con pena. 

“Conosci la procedura”. 

Il fanciullo si prostrò ai piedi della dama in grigio, una supplica ad ogni sguardo
“Io vi amo mia signora, vi amo con tutto il cuore!”

La figura cinerea, dai capelli di fuoco, sorrise dolcemente, carezzando il volto del ragazzo. Il suo tocco morbido come la neve e carico di pietà

“Mio caro, tu ami l’idea di amarmi, questo è il tuo cruccio”

Alle sue parole lacrime salate cinsero di amarezza le guance dello spasimante
“Come si fa allora, a capire cosa sia l’amore? Come può un cuore sopportare un tale tormento, che la mente razionalizza e chiude nei cassetti della logica?!”

L’elegante mantello poggiato tra le forme della donna si mosse appena, la sua figura, ora in piedi, torreggiava sul povero disgraziato prostrato ai suoi piedi.

La riposta non gli sarebbe mai piaciuta. 

“Ignoto è ciò che per sempre tu non saprai, inutile agitarsi nella disperazione, annaspando per qualcosa che non otterrai mai. Lascia ora che ti sollevi dai tuoi tormenti, una volta per tutte.”

Le grida di disperazione non fermarono l’inevitabile, la lama furtiva che rapida come il fulmine colpì al cuore già grondante cremisi il fanciullo.
Il ferro di cenere si sgretolò, così come la figura divina che fino a un istante fa si ergeva maestosa davanti a lui.
E con esso, anche il ricordo e la speranza di un amore proibito.

DIO.

Voglio scopare. 

Ho una voglia matta di prendere in mano il mio bastone, farlo andare su e giù, su e giù, sbatterlo ovunque come se fosse una ragione d’essere, e magari perchè no, se mi sento particolarmente frizzante, potrei addirittura farlo in più posti

In cucina, in bagno, in sala, anche in corridoio, per terra, senza avere un domani o un ritegno.

Vorrei poter accumulare tutta la sporcizia del mio scopare e sbatterla in faccia ai miei superiori, maledetti bastardi, loro non capiscono quanto per me sia importante scopare.

Come fa un uomo come me, dico io, a stare senza il suo sfogo più intenso? C’è forse qualcosa di più intimo di mettersi a nudo, ansimare e sudare facendo ciò che più ci piace? Non è certo colpa mia se mi piace così tanto.

Se il buon Signore m’avesse voluto più casto e puro, non mi avrebbe fatto provare così tanto piacere, mio caro Dio, avresti dovuto rendere scopare un’agonia terribile, non una gioia infinta.

Ma ahimè, questa è la mia condizione, mi vedo costretto ancora una volta a fare tutto da solo, senza un po’ di compagnia, a prendere la mia ramazza fidata e darci dentro come tutti quanti noi abbiamo imparato a fare in principio: Da soli, senza fretta e quasi sentendosi in colpa a fatto ultimato.

Mia madre aveva proprio ragione: sono troppo zelante, per essere uno spazzino.

Guardami. Osservami. Sono io, il testo di questo scritto.
Sei qui per leggermi, per analizzarmi, sei qui per osservare ciò che la persona dietro di me intende comunicare.
Sono qui per darti un rifugio in cui stare, un attimo di pausa, una siesta fugace, qualcosa che ti riempie per qualche secondo prima che tutto svanisca ancora una volta.

Ti chiedi perché, ti chiedi come mai, il tuo sguardo passa lungo il mio corpo nudo fatto di finto inchiostro, senza che tu possa staccare gli occhi dalle mie forme.

Siamo parole, siamo tu che ci leggi, sono io che vengo scritto, sono la parola e sono il pensiero, esisto perché voglio esistere ed esisto perché mi viene data la possibilità di esistere, nell’etere e nella tua testa, la differenza un velo di fumo, una domanda di troppo, un pensiero intrusivo.

Andiamo avanti, arriviamo alle battute finali, ora sai che l’illusione sta per spezzarsi, stai per tornare al tuo creato, alla tua realtà, così lontana dalla mia, eppure così simile e vicina.

Ho io una domanda per te, tu che mi leggi e che mi dai significato, cosa provi sapendo che terminato il racconto sarà tutto finito?
Ciò che ci differenzia, davvero, è ben poco, ciò che ci separa, davvero, è la lettura.

Io non posso leggerti, ma posso dirti una cosa, un segreto incredibile, una verità tagliente come la carta che mi è stata negata:
Tutto è finito, sono felice di averti conosciuto, ma è ora che tu vada, che tu smetta di leggermi, che tu smetta di osservarmi. 

È ora di svegliarsi. 

E con questo, tutto si conclude. Addio. 

La casa odorava di vecchio e ferro.

Entrammo lentamente, io e mia sorella, il nostro respiro affannato l’unico rumore presente nell’abitazione.
La notte era calata da un pezzo, ma eravamo obbligati a controllare lo stato di salute di nostra nonna, di tanto in tanto. 

Non le volevamo bene, ma neanche male, era una parente al tramonto della vita ed era giusto darle il minimo ammontare di attenzione che una persona prossima alla morte meritava.
Dove io mi sentivo indifferente, l’ansia sembrava star divorando Gloria. 

“Ti vuoi calmare? Di che hai paura?”

“Di trovarla morta, idiota.”

Le sue parole mi colpirono, non abbastanza da farmi vacillare ma quanto basta per contagiarmi con la paranoia.
Come avrei reagito? L’idea non mi stava facendo né caldo né freddo, ma proprio il pensare di non sapere che cosa avrei provato in caso mi turbava. 

Venimmo entrambi distratti dal leggero tintinnare metallico dei ferri di nostra nonna all’opera.
Gloria tirò un sospiro di sollievo, ma io non potei fare a meno di notare che l’odore ferroso che ci aveva accolto stava diventando sempre più forte. 

Con pochi passi raggiungemmo l’origine del suono, e quel che ci trovammo davanti ci sconvolse:

Una creatura con fattezza quasi umane, bianca come il latte e fatta d’intrecci di pizzo si stava dilettando nell’uncinetto a base di pelle umana. 

Riconobbi con orrore la capigliatura corvina di nostra nonna, tra le mani della creatura, che si voltò di scatto, rivelando un volto familiare e alieno allo stesso tempo.

“Finalmente siete venuti a trovarmi”

Volteggio, l’aria carica di anticipazioni, gioia e risate, i miei compagni di volteggi danzano assieme a me stupendo i nostri ospiti tanto graditi quanto scomodi. 

Una piroetta, un volteggio, un passo a sinistra e due a destra, caliamo in grandi inchini profondi quanti lo strazio nei volti del nostro pubblico. 

Sfreccio sul palco, la terra mi sporca i piedi, felice di avermi danzare su di lei.
Tonfi, trionfi di omicidio si vanno largo all’orizzonte, compiaciuto mi fermo un attimo ad osservare lo spettacolo che davanti a me si staglia come il quadro di un maestro incompreso: 

Vedo i morti, le carcasse, le lame nel costato e le suppliche annegate nel sangue, il campo di battaglia sta per accogliere la fine delle danze.

Spicco il volo un’ultima volta, con slancio mi servo dei miei compagni per l’ultima grande mossa:
Urlante, il direttore nemico punta la sua lancia contro di me, illuso di potermi fermare. Mai e giammai terminerò uno spettacolo senza climax, serpeggio sulla sua asta e volto contro volto penetro la lama nel suo collo, il rigagnolo di sangue l’unico applauso di cui ho bisogno.

Siamo le lame della morte, i danzatori della fine, noi siamo la guerra, e danziamo su questa terra poiché il pubblico ci appartiene. 

“Siedi, figlio mio”

Il vecchio re, ormai stanco e provato dal tempo, passò le sue dita marchiate dalle cicatrici della guerra lungo la sua corona, ormai lontana dal fasto di un tempo, i gioielli che un tempo dovevano incastonarsi sul fronte un ricordo del passato, così come lo splendore del suo regno.

“Sapevo che questo momento sarebbe dovuto arrivare, prima o poi. Speravo solo di non dover assistere alla morte di tutti i nostri sudditi prima di allora”

La sala del trono, vuota e priva di luce, rifletteva l’apatia nella voce del sovrano

“Ora, mio adorato figlio, starà a te completare questa corona, ancora una volta, e come da sempre è stato, sarà anche tuo il compito di passarla al tuo erede, quando i tempi saranno maturi”

Il principe asciugò una lacrima silenziosa

“E sia, padre, sono pronto ad accogliere quest’onore. Per il creato e per il regno.”

“Per il creato e per il regno. Ti ho sempre amato, figlio mio”

Le mani tremanti della prole presero la corona vuota, la vita del sovrano estinta nell’esatto istante in cui il suo cimelio venne separato dal suo capo.

In un istante d’eternità assoluta, il giovane si fece carico di tutte le responsabilità del regno, gemme di colori indescrivibili e splendidi crebbero istantaneamente sul diadema reale, accompagnati da uno scoppio di energia così potente da far collassare la realtà su se stessa.

E così, tutto si riavvolse, tornado alle origini. Inizio e fine, per sempre.

L’appartamento, afflitto dallo stress dei due studenti tanto quanto i loro corpi e le loro menti, viveva grazie a una calda luce soffusa, segno che i due laureandi erano ancora in piedi a discutere.

“Ti dico che non ha alcun senso!”

“Questo è esattamente il punto, nulla ha senso se applichi questa logica al mondo.”

Il ragazzo sbuffò, il turbamento negli occhi

“Se così fosse allora, come sarebbe possibile per noi fare questa conversazione? Va contro tutto ciò che abbiamo studiato, ti rendi conto?!”

Rincarata la dose di sbuffi, la donna, seduta sul tavolo, si arricciava una ciocca con fare sgraziato

“Come se questo fosse un mio problema, sei tu quello che si è esaurito per dare questa tesi, mica io.”

Pugni stretti, occhi gonfi e una voce spezzata risposero flebilmente

“Sempre meglio che finire come sei finita tu, non trovi?”

“Quale sarebbe il problema? Ero depressa, i miei mi stavano stressando, non ne potevo più. Il problema è tuo, che non riesci a lasciarmi andare. E tu ti definiresti un medico?”

La leggendaria conchiglia del re dei mari giaceva sul fondo del campo di battaglia, sabbia scarlatta danzava sotto gli occhi della carneficina.

Miriadi di corpi, soldati mandati al macello, assistevano ammutoliti allo scontro finale.

Cordanus, il titano crostaceo, teneva fermo tra le sue chele mortali il suo acerrimo nemico, Sharnarius, le fauci degli abissi. 

Lo scontro fra i due si fece brutale, pezzi di carapace e lembi di pelle fluttuavano leggiadri mentre i proprietari dedicavano anima e corpo a far capire al proprio antagonista il significato della parola massacro. 

Un colpo di perforazione passò da parte a parte il busto di Sharnarius, attaccatosi con brutalità al corpo di Cordanus.
Il corpo si dibattè per istanti interminabili, mentre i denti delle fauci abissali affondavano senza pietà, sempre più a fondo, deliziandosi dell’ultimo, innegabile pasto. 

Le forze vennero meno ad entrambi, inevitabilmente, i due colossi caddero assieme in un abbraccio mortale, i loro corpi gonfi di odio e rabbia per la reciproca sconfitta. 

E così, la battaglia per la conchiglia dei re dei mari si era conclusa, ancora una volta, senza un vincitore. 

Ancora una volta, la Terra era salva.

Lo stagno delle carpe rifletteva i raggi lunari, la quiete della sera interrotta solo dal costante baccanale delle cicale.

Seduti su dure tavole di legno, due monaci vestiti dei colori del sole si lasciavano a sofismi dopo una cena frugale, a base di riso bianco e acqua. 

Il primo, anziano, provato dal tempo ma dal sorriso invincibile, consolava il secondo, giovane e dal cuore ardente di mille passioni

“Vedrai, caro mio, che col tempo e la meditazione i tuoi crucci spariranno”

Sapeva che le sue parole sarebbero state portate via dal torrente della cultura, unica vera barriera a separarli ancora, da quando il ragazzo era stato accolto nel monastero.

“Lo spero, fratello, sono già diventato un uomo diverso da quello che ero due anni fa, mi auguro che il cambiamento continui a percorrermi”

Il vecchio sorrise

“Sei sempre il solito, non sei cambiato. Vedi solo le cose da un’altra prospettiva, e null’altro”

Il giovane ricambiò

“Ti ringrazio, che la pace sia con te”.

Il fanciullo si prostrò ai piedi della dama in grigio, una supplica ad ogni sguardo
“Io vi amo mia signora, vi amo con tutto il cuore!”

La figura cinerea, dai capelli di fuoco, sorrise dolcemente, carezzando il volto del ragazzo. Il suo tocco morbido come la neve e carico di pietà

“Mio caro, tu ami l’idea di amarmi, questo è il tuo cruccio”

Alle sue parole lacrime salate cinsero di amarezza le guance dello spasimante
“Come si fa allora, a capire cosa sia l’amore? Come può un cuore sopportare un tale tormento, che la mente razionalizza e chiude nei cassetti della logica?!”

L’elegante mantello poggiato tra le forme della donna si mosse appena, la sua figura, ora in piedi, torreggiava sul povero disgraziato prostrato ai suoi piedi.

La riposta non gli sarebbe mai piaciuta. 

“Ignoto è ciò che per sempre tu non saprai, inutile agitarsi nella disperazione, annaspando per qualcosa che non otterrai mai. Lascia ora che ti sollevi dai tuoi tormenti, una volta per tutte.”

Le grida di disperazione non fermarono l’inevitabile, la lama furtiva che rapida come il fulmine colpì al cuore già grondante cremisi il fanciullo.
Il ferro di cenere si sgretolò, così come la figura divina che fino a un istante fa si ergeva maestosa davanti a lui.
E con esso, anche il ricordo e la speranza di un amore proibito.

La cucina odorava di cacao e burro fuso. 

L’aroma penetrante e amaro del cioccolato coccolava le narici di tutti i presenti, morbido come la carezza ad un gattino.

I giovani chef, in sincrono, prendono tra le dita un piccolo quadrato nero come la notte, lasciandolo sciovlare sulla lingua. 

La nota amara colpisce come un pugno allo stomaco, un primo impatto devastante, va combattuto l’istinto di sputare. 

Sotto lo sguardo fermo e sicuro del mastro cioccolatiere, gli apprendisti si lasciano avvolgere da quella sensazione, occhi chiusi e fermi proiettati nella volta celeste di sapore che quel piccolo cioccolatino riusciva a trasmettere.

Visioni di donne dalla pelle ebano e bellissime, danzatrici cosmiche nello spazio siderale, la lingua come stregata, obbligata a lasciar scorrere quella anti-dolcezza assoluta, fino ad arrivare a quella ultima nota finale e burrosa, velluto edibile per tutte le occasioni. 

Un ultimo giro di sguardi e il sorriso tenero del cioccolatiere supremo si scioglie come i suoi prodotti.

“Penso di avervi conquistati, dico bene? Chi ha voglia di imparare?”

Quando niente rimane, tutto diventa equamente possibile.

Lo scrittore, arenato sulla scrivania, stropiccia e tortura il foglio bianco di carta tra le sue mani, il volto spiaggiato sul tavolo.

Non avere idee, nemmeno un briciolo di ispirazione, lo stava lentamente consumando, poteva sentire chiaramente la sua mente spazientirsi sempre di più, al punto di non riconoscere quale fosse un pensiero valido dalla totale spazzatura. 

Il mucchio di cartacce dietro di lui un testamento alla totale mancanza di ispirazione. 

Se solo riuscisse a trovare una qualsiasi sorta di musa, forse, potrebbe avere una speranza di sopravvivere; ormai si trovava con l’acqua alla gola, il suo stanzino bianco sterile stava diventando sempre più stretto e luminoso, quasi come se si stesse costruendo su sé stesso all’idea della fine sempre più vicina.

Un sussulto percorse il suo corpo, scosso dalla realizzazione che la sua mano si stesse muovendo da sola, come stregata.

“Ma che?”

Si corrucciò quasi offeso

“Dico io, uno non può passare una giornata senza avere un’idea decente in testa, che subito viene sollevato dall’incarico? Guarda che sto parlando con te, si proprie te. Nessuno scrive al posto mio.”

Il viottolo di casa rifletteva il grigiore tetro del cielo del primo pomeriggio.

Il vento soffiava tra i rami secchi, l’atmosfera quasi spettrale accompagnava alla porta i passi dello sconosciuto verso la casa, austera e malconcia.

Il suono del campanello riecheggiò nella struttura, un passo incerto si affrettò ad aprire la porta.

La signora DuPond si affacciò, agitata.

“Desidera?”

L’uomo, sulla cinquantina, sorrise, celando le sue intenzioni

“Buongiorno signora, le chiedo scusa per l’inconveniente, ma potrei usufruire del suo telefono? Devo avvisare mia moglie che sarò in ritardo, ho avuto un guasto alla macchina”

Lo sconosciuto puntò alla sua vecchia carretta.
La donna si morse il labbro, sospirando, aprendo la porta per lasciarlo entrare

“Prego. Faccia in fretta”

Come entrato, il volto dello sconosciuto mutò in una smorfia malvagia

“Non dovrebbe fidarsi così ciecamente degli sconosciuti”

A queste parole, DuPond si trovò ghermita dalle mani dell’uomo, sotto gli scricchiolii incessanti della casa.

“Scommetto che suo marito non è in casa”

A quelle parole, un suono di vetri rotti attirò l’attenzione di entrambi. La signora sbiancò, approfittando della distrazione per lanciarsi via dalla sua presa, prima che quattro travi si schiantarono su l’aggressore come un pugno divino.

“Mio marito è in casa. Mio marito è la casa.”

Sentimmo tutti la porta lignea chiudersi dietro il nostro proprietario di casa.

Il suo sospiro di sollievo fu accolto dal terrore di noi tutti, quando la stanza cominciò lentamente a scaldarsi.

Ciò che per molti di noi fu avvertito come un piacevole tepore venne interpretato dai più anziani come la fine dei tempi, alcuni sorrisero, accettando l’inevitabile. 

I primi ad andarsene furono i più giovani, i più deboli, notai con orrore la loro pelle sciogliersi lentamente con l’inesorabilità con cui si aspetta la morte.

Non potei fare a meno di cominciare a ridere e piangere quando notai gli stessi, grotteschi effetti, manifestarsi sulla mia persona.

Perché si, anche io sono una persona, lo sono anche i miei fratelli e sorelle, ma per altri non siamo che spazzatura, impurità, come ci chiamano loro.

Ma con quale diritto?!
Siamo sempre stati assieme a loro, li abbiamo accompagnati sin dai loro primi passi, e ora ci troviamo in un campo di sterminio legalizzato e incentivato da tutti coloro che desiderano essere sani. 

Tenetevi la sanità del vostro corpo, ma non laverete mai il peccato genocida di cui tanto andate fieri.
Fui l’ultimo a spirare, riverso in una pozza dei miei stessi fluidi.

Che modo crudele, per andarsene.

“Ah!” Disse l’anziano signore, uscendo dalla sauna “Senti proprio le tossine andare via una ad una!”

I kanji illuminati al neon coloravano il viottolo della città di una luce verde e smorta, il minuscolo chiosco di ramen all’angolo un osservatore silente della modernità che si era riversata da lui.

Un solo sguardo faceva comprendere l’immortalità di quel bugigattolo, fatto di assi scricchiolanti e tende sbiadite dal tempo più che dal sole. 

La fitta nebbia venne scomodata dall’accomodarsi di un avventore, stanco vagabonda delle ore piccole. 

L’odore di alcol fuoriuscì dalla sua bocca con lo stesso garbo con cui si rivolse all’anziana signora di fronte a lei

“Ehi vecchia, fammi il tuo miglior piatto della casa, e fallo alla svelta anche, ho fame!”

Le mani rugose agirono rapide e leste, una velocità simbolo di un’esperienza apparentemente secolare.

Davanti all’indigesto ospite stava un piatto di calamari ancora vivi, con un paio d’intingoli d’accompagnamento.

“Che lusso! Non ne mangiavo uno da anni! Bella scelta, vecchia, si vede che sai chi hai davanti!”

L’anziana sorrise, lasciando che il cliente addentasse il suo ultimo, gradito pasto. 

Il calamaro oppose subito resistenza, fermandosi nella gola del gretto individuo che, paonazzo e dagli occhi strabuzzati, allungò una mano disperato verso la vecchia, prima di accasciarsi al suolo. 

Pochi istanti dopo, la nebbia avvolse tutto il locale, e quando si diradò, di questo non rimaneva che un pugno di polvere. 

La stanza era calda di sangue e sudore. 

Il vapore innalzatosi dai corpi si stava condensando in una nebbia cremisi, una bruma di massacro così dolce ed avvolgente da stimolare ogni mio senso.

Le luci sfrigolanti non si azzardavano a rimanere accese a lungo, la loro intermittenza non tanto diversa dal panico generale che permeava il bugigattolo trasformato poi in mattatoio umano. 

Per uno che cadeva e veniva trucidato, dieci si paralizzavano, e altri due tentavano invano di fermarmi. 

Li compativo, poverini, gettati nella gabbia del leone senza nemmeno sapere che colpa avessero. 

Purtroppo per loro, però, io lo sapevo, io sapevo tutto di loro, perché tutto di loro potevo vedere mentre spezzavo i loro corpi e banchettavano con le loro carni. 

Sono un mostro, certo, ma una cosa abbiamo in comune: La fame. 

E ahinoi, siete l’unico cibo che posso permettermi.
Un necrofago che fagocita chi ormai è morto dentro da tempo.
O forse il capro espiatorio per conto di qualcuno molto più grande di me.